Dedo no bolo

Pisaram no castelo de areia.

Dedo no bolo.

Só que chocolate, mesmo borrado, é bom.

Ela pendura as botas na janela. Pensa em quadros de Malevich. Lembra com meios sorrisos aqueles personagens sem rosto da adolescência. Passava os dias mais calada do que dançante. Do tipo que vê janela de ônibus com trilha sonora de western obscuro. Escolhia música em função dos dentes dos vocalistas. Tinha fixação por roupas que não combinavam. Às vezes doava as roupas novas e usava as meias furadas que herdou da avó.

Pra ela andava tudo azul, tipo anúncio de pasta de dente. A moça andava balançada por um moleque da rua ao lado, daqueles que penteiam o cabelo uma vez por semana e usam blusa ao avesso só pelo mistério. Se encontravam escondido: a mãe do rapaz era do tipo que usava a bíblia até pra fazer torta de maçã.

Mas, sempre vinha uma frase ou um olhar estraga prazeres que fazia descer mosca na sopa. Reprimendas de vogais prolongadas da mãe, as velhas e boas interjeições monossilábicas do velho patriarca, e o franzir de sobrancelhas das tias desocupadas.

Um dia, aos beijos com o rapaz, se deu conta que ele só encontrava com ela às quintas e domingos à noite. Veio o lampejo: será que tinha outra? Ele dizia que fim de semana deprimia, que era dia de dar comida ao Eddy Pop (sua iguana) e repensar a vida. Não colou. Mas como os apertos eram melhores do que o orgulho, ela se fingia convencida.

No fim das contas cansou dessa clandestinidade e conheceu Danilo, homem feito e formado em engenharia. Com esse era tudo uma chatice, mas, ao menos ela tinha as sextas e sábados garantidos... plenos de filmes B, cafunés fajutos e beijocas sem língua.

Manteve o tal almofada por anos... mas toda quinta visitava Eddy.

E seu dono, claro.