Jujubas

Engraçado isso. Temporal. Água pontilhada. Encharcada (vestido- armadura de úmido algodão).

Dois.

Sentados no carro. Se pudesse, lá choveria também. O beijo mordido, daqueles que a boca fraqueja e hesita. O ar escapa mais rápido. Já não tinham mais a menor ideia da hora, esqueceram-se dos compromissos.

Se viram só uma vez antes daquele dia, ao acaso numa feira de arquitetura. Ele estava lá para cortar o caminho, ela para ir ao banheiro- no fundo, foram porque acharam que seria um bom lugar para conhecer pessoas novas, já que a moça era bibliotecária e o rapaz contador.

Na jarra de jujubas do stand cinco as mãos se encontraram. Trocaram frases e gestos típicos de dois estranhos atingidos pela timidez e o tesão súbito. Sem assunto, resolveram coexistir silenciosamente enquanto andavam pelos corredores repletos de mostruários de azulejo e amostras de estofado (era uma feira meio fajuta). O encontro foi marcado para a semana seguinte, o velho chopp- ele queria parecer difícil e ocupado, apesar de estar com suas bochechas quase roxas, as palmas da mão suadas e de ter acabado de sofrer a quinta crise nervosa de risos com fungadinha no final.

No derradeiro dia, não chegaram nem no bar. O enlace começou segundos depois dele ajeitar o retrovisor. Logo, o carro ficou pequeno demais. Saíram. Clara, normalmente envolta por paredes e poeira, atirou-se no meio da rua em tempestade, puxando Marcos.

Que os carros desviassem, era assunto sério.

Pneumonia é uma ova.

Atiraram os óculos no meio fio; os botões da camisa do rapaz já eram lenda; a saia da moça suspensa e atravessada pela cintura. A buzina de automóveis e o vento intermitente de capotas passando, para os dois, eram nada mais que chuva lateral. A cada rompante de água os corpos se aproximavam um pouco mais (quando a coisa tá boa os espaços-entre sempre podem diminuir ). Nada mais importava. Só o beijo.

Céu é beijo debaixo de chuva.